destionegiorno
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"... Eppure non so scrivere poesie. Non conosco regole di metrica, di rima e di sintassi; però se la poesia nasce dall’anima col desiderio di trasformare in parole i sentimenti, le emozioni, i moti prorompenti del cuore, i miei semplici versi, con molta indulgenza potrete anche definirli poesie" ... (continua)
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Oh, indicibile intenso mistero! Vita.
Stupire di ineffabile magia, impenetrabile bellezza.
Tu, prorompente energia, eri in me soffocata.
Quante volte ti ho messo a tacere, mio cuore,
con un muro arginavo sensazioni impetuose.
Come narrare se al... leggi...
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Ti ruberò un pensiero,
perché tu hai le parole
che io non so trovare
per cantare le bellezze della vita.
Ti ruberò le labbra,
perché tu hai il sorriso
che a me manca per illuminare
i momenti oscuri di ogni... leggi...
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Ti condurrò per mano lungo la notte oscura,
ti stringerò con forza e non ti perderai,
non ti abbandonerò, sarò guida sicura,
anche se non può un cieco guidare un altro cieco,
quel poco che io vedo, vedrò... leggi...
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Sospiro il freddo
che tramuta stille di pioggia
in cristalli di neve.
Poi, fiocco su fiocco, la candida coltre
attenua il frastuono assordante della vita.
Fuori di me.
All’intimo mi induce il suo silenzio.
Dentro di me
E come seme dormiente... leggi...
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Oh, potessi trovare parole mai dette
e note mai sentite potessi intonare
per cantarti, Signore, un canto nuovo!
Vorrei comporre celesti melodie
per dare a Te la lode e dirti grazie
di questo immenso dono dell’Amore.
Un’armonia di cembali e di... leggi...
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Sei qui,
amica fedele
di solitari tramonti,
punto di fuga
in un fazzoletto di cielo
che sfuma il tenue azzurro
nel rosa dorato all'imbrunire.
Eccoti,
compagna silenziosa
di celesti nostalgie,
vivida rifulgi
al faticoso declinar del... leggi...
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Orizzonte infinito,
oceano di polvere aurea,
presenza imperscrutabile.
Il nulla. Un nulla che è tutto.
Non ho bisogno di altro
per vivere nella verità.
Penetro con lo sguardo l'infinito.
Ti fisso negli occhi un istante.
Scendo... leggi...
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Anna Piccirillo ov
| Non è rimasto che il cuore del poeta
a contare le lacrime di cielo
che piovono su questa terra inerme,
stuprata, distrutta dalla bramosia di uomini
che nulla più hanno di umano?
Solo il poeta si accorge della pena
di eserciti di popoli in esodo perenne
dalle proprie radici
corrose dai parassiti ricchi di ogni bene
ma poveri anche di palpito bestiale?
E gioielli del Creato franati in mezzo ai flutti
e borghi abbandonati in spettrale solitudine
e terre fertili bruciate da fuochi velenosi
e praterie ingoiate da arsura di deserto
e mari trasformati in tombe senza fondo...
Sarà mai sazia la brama dei potenti,
la cupidigia degli avidi arroganti,
che plagiano, diabolici, e seminano inferno?
Solo la voce del poeta leva inni di rabbia
come un’Ode alla Storia,
non per banale nostalgia,
ma perché della pianta non si estingua la radice
e possa ancora, con tenacia, serbarne la semente
e continuare a dare buoni frutti. |
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«Riflessione suggerita dalla lirica "Pioggia a Novembre" dell'autore Francesco Rossi; a lui dedico questi versi, alla forza che esprime nelle sue composizioni che sono sempre una denuncia onesta su qualsiasi argomento... e un ringraziamento per l'attenzione lusinghiera che ha sempre mostrato nei confronti dei miei lavori... grazie, Francesco» |
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